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Não há mais conexão.
Existiu uma conexão de um tempo atrás que não cola mais. As lembranças estão já coladas à um tempo-presente, às coisas de agora, que não vos pertencem mais.
Não fui eu quem quis assim e acho que é por isso que me sinto um pouco triste. Estou indo em busca de um novo lar, de novas amizades a que eu pertença. Talvez nessas mesmas.
Essa busca não é de hoje, e esse tricot das galinhas já se tornou ... talvez seja uma visita ao passado e só.

Estou me perguntando: o que estou fazendo aqui neste lugar?
Tenho minha toca, tenho o final de um mestrado.
Estou sem certezas novamente, indo em busca de um novo lar.
uma vida, inconstante.
como tantas outras
mas somente eu consigo sentir a diferença da minha.

pensei, estou pensando
se eu mudasse para a Chapada Diamantina
será que lá é um lugar de pessoas parecidas comigo?
mais uma tentativa de se afinar com o meu mundo.

Onde estou hoje ...
um lugar onde tive boas oportunidades
mas não me sinto entre amigos.

uma noite aprendendo a viver comigo mesma
músicas de rádio, velhas lembranças
e o convite de vários livros.

Menos gorgonzola, mais cream-cheese.
Nem me lembro o dia que eu conheci o requeijão ... talvez não tenha me causado nenhum impacto. Só me lembro de uma amiga chamada M. que comentou que a outra amiga C. enchia as torradas de requeijão, quando ia na casa dela... ou seja, acabava com o requeijão da M.
Tomando vinhos, vivendo a França aqui noutro país, enquanto o suor micro-goteja e gruda-se com a poeira na pele, e a manga aguarda na geladeira.
Mas não mastigo como mastigava antes... são sim, mastigadas nervosas de uma boca faminta, o sangue embriagado, enquanto o olho devora os detalhes da casa.
Sou uma criança num corpo de gente grande, nem sempre sou mulher.
Lembro-me de me enervar com um pôster do Escher na casa de minha amiga, pato-peixe-pato, e no banheiro tinha um quadrinho como daqueles de Toulouse-Lautrec... quando fui à França, comprei um igual, e hoje o meu se encontra de fora e ao lado da porta do banheiro, desvirtuado pelas idéias que eu tinha daquele desenho naquele tempo.
Sou também um devir-fada, com banhos de ervas e frutinhas para enfeitiçar os elfos hihihi...
Mastigadas cheias, macerando pães com gorgonzola para extrair o ódio do corpo, questionar a ambição. Bebendo vinho como grotões da taverna, deixando molhar o rosto e misturá-lo às lágrimas.
Um devir-sereia, pois sua paixão não é por elfos, mas por humanos.

Descobri o que é percepto, e o que antes era o conceito que me instigava agora é o conceito que eu devo aceitar e usar.
Ele está aí, bem como Deleuze disse: independe daquele que o sentiu, e também daquele que o criou..... uma vez que o artista extraiu esse bloco de sensações da paisagem...etc, o percepto conserva-se em si.
Estava na sacada, quando fui tomada por um ar que me remeteu a uma certa sensação, porém, não soube vibrar a sensação.
Isso seria o percepto:
"É verdade que toda obra de arte é um 'monumento', mas o monumento não é aqui o que comemora um passado, é um bloco de sensações presentes que só devem a si mesmas sua própria conservação, e dão ao acontecimento o composto que o celebra. O ato do monumento não é a memória, mas a FABULAÇÃO. Não se escreve com lembranças de infância, mas por blocos de infância, que são devires-criança do presente. (...)" (Deleuze e Guatarri, 1992*, 218)

Mas ainda há mais detalhes a serem descobertos sobre o percepto ;)


*O que é a filosofia?

Aqueles olhos verdes
Translúcidos serenos
Parecem dois amenos
Pedaços do luar
Mas têm a miragem
Profunda do oceano
E trazem todo o engano
Das procelas do mar

Aqueles olhos verdes
Que inspiram tanta calma
Entraram em minh'alma
Encheram-na de dor
Aqueles olhos tristes
Pegaram-me tristeza
Deixando-me a crueza
De tão infeliz amor

Aquellos ojos verdes
Serenos como un lago
En cuyas quietas aguas
Un día me miré
No saben las tristezas
Que en mi alma han dejado
Aquellos ojos verdes
Que yo nunca besaré

entender o amor é a lição mais difícil, assim como relacionar-se com o fogo e as cinzas.
Um começo acho que seria com a fumaça, como a que vem de um incenso queimando ..... seus movimentos, sua dança.

Na vez passada, acendia um beque e pitava, pitava uma vez e olhava: as fotos, os mapas, as imagens que fotografava.
O silêncio é o mesmo, barulho de geladeira, pássaro gritando, piando, cidade entorno daqui.
Hoje, deitada em minha cama olho a janela: vaso de flor recuperada, nuvem e antena.
Nuvem passa calmamente, vento abre fendas para o azul, flor permanece intacta no vaso e sons dos pássaros misturam-se.
Olho e gostaria de ter um transe, uma sinapse escatológica não importando o que ela significa, mas a palavra é sonora ao que eu procuro. Penso: seu eu fumo um beque, as coisas se turbinam nos meus ouvidos, ficam mais próximas do meu sorriso mole, largo, meus pensamentos frouxos. Se eu não fumo, parece tudo não se transformar em nada, mas querer se transformar em nuvem é a vontade que dá.
Transformar em nuvem, ouvir os pássaros misturados, ouvir o nexo que dá tudo junto, ou não dá.
Fome, casa, coisas, passagens, datas, dias, comemorações, fome, tristeza, saudade, solidão.
Eu busquei este trabalho e preciso me entregar.
O que dirão de mim, o que farão comigo, e pra onde eu vou quando a noite chegar?
Tristeza, ódio ou solidão ?
Calma, amor, saudade, silêncio, concentração.
escolheram esta data....afffff .... um presente que me deram..... um presente que eu escolhi e não posso trocar.
Coragem! Para o que pode dar certo, ou para o que nada vai mudar. Tudo é transformação.
Coragem!
Não pense!
Ai que angústia, indecisão, medo.
Quem eu levo, o que eu levo pra me acompanhar nesta solidão? O que eu levo nos meus olhos?
Olho a paisagem: a nuvem não se desfaz num movimento gradual milimétrico, ela começa a se desmontar com várias pausas... o movimento se desfaz e pausa, outra forma se monta diferente daquela e não em gradual sequência dela...há cortes....como se fossem cortes "mal" feitos sem prefeição de junções, encaixes.

É chegada a hora de novamente escrever.
Dobras tem sido vividas em alhuridades. Diversas, cada hora, dia, noite, momento, em lugares diferentes, porém o tema parece sempre o mesmo.
Any não muda a cor do cabelo, as frases que ela escuta permanecem as mesmas e o que ela busca é mudar sua própria atitude.
Dobra e chega sempre à vitrine de onde vê o lugar que gostaria de estar. Desdobra e vê as vitrines multiplicarem-se.
Chico às vezes aparece no reflexo cruzado dos vidros. Eles se vêem mas não podem se tocar.
A transparência pode permitir a visão das formas, traços de emoções, mas sem o toque não podem saber a potência de se tocarem.
Isto os instiga a quase se esbarrarem na imaginação, se encontrarem em pensamentos.
O espaço físico lhes é suficiente para a imaginação, enquanto vivem em territórios extensos nascidos da potência que deles criou-se, e por vezes, atratores os atravessam amplificando esta potência que os recriam, e faz Any descobrir quais as novas atitudes que ela tomará a partir de como cada novo passo é dado no atravessamento de sua própria dobra.
recrer-se A., recria C.